𝐀𝐔𝐓𝐎𝐋𝐎𝐆𝐈𝐒𝐌𝐎 𝐁𝐈𝐎𝐆𝐑Á𝐅𝐈𝐂𝐎 𝐆𝐄𝐍É𝐒𝐈𝐂𝐎 𝐄𝐍 𝐄𝐋 𝐀𝐔𝐓𝐎𝐏𝐑𝐄𝐅𝐀𝐂𝐈𝐎 𝐃𝐄 𝐕𝐈𝐂𝐄𝐍𝐓𝐄 𝐇𝐔𝐈𝐃𝐎𝐁𝐑𝐎 𝐄𝐋 ‘𝐀𝐋𝐓𝐎-𝐀𝐙𝐔𝐑’

 

𝐀𝐔𝐓𝐎𝐋𝐎𝐆𝐈𝐒𝐌𝐎 𝐁𝐈𝐎𝐆𝐑Á𝐅𝐈𝐂𝐎 𝐆𝐄𝐍É𝐒𝐈𝐂𝐎 𝐄𝐍 𝐄𝐋 𝐀𝐔𝐓𝐎𝐏𝐑𝐄𝐅𝐀𝐂𝐈𝐎 𝐃𝐄 𝐕𝐈𝐂𝐄𝐍𝐓𝐄 𝐇𝐔𝐈𝐃𝐎𝐁𝐑𝐎 𝐄𝐋 ‘𝐀𝐋𝐓𝐎-𝐀𝐙𝐔𝐑’

Pocos auto-prefacios en la historia de la literatura universal, han sido tan reveladores biográficos y exhortativos en su arte poética, como el que tuvo ALTAZOR o el viaje en paracaídas (escrito entre 1918-1928, publicado en 1931 en Madrid-España). Y mucho más escasos, en el prefacio, se ha revelado el arte poética, la filosofía cosmogónica y los fundamentos estéticos de una obra de arte. Y muchos más escasísimos en sus líneas prologales (usando la lógica de la narración monologal y soliloquio confesional, se ha hecho poesía de la prosa misma y del sustento de todo lo que viene después). Altazor, la obra cumbre del Creacionismo huidobriano, tiene 13,701 palabras, 2386 Versos, 7 Cantos y 1156 tropos de nivel IV y V, es la obra campeona en el mundo en profusión casi de catarata de Niágara de tropos de alta gama y elevado nivel de sofisticación metafórica y prosopopéyica, que la hace poco popular (a diferencia del lagrimoso y rosa-amoroso Pablo Neruda, su compatriota) e ininteligible para los acostumbrados al facilismo de lecturas de niñatos primariosos.

La noticia autobiográfica se perfila (𝑁𝑎𝑐í 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑖𝑛𝑡𝑎 𝑦 𝑡𝑟𝑒𝑠 𝑎ñ𝑜𝑠, 𝑒𝑙 𝑑í𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝐶𝑟𝑖𝑠𝑡𝑜; 𝑛𝑎𝑐í 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝐸𝑞𝑢𝑖𝑛𝑜𝑐𝑐𝑖𝑜, 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑙𝑎𝑠 ℎ𝑜𝑟𝑡𝑒𝑛𝑠𝑖𝑎𝑠 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑒𝑟𝑜𝑝𝑙𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑙𝑜𝑟. 𝑇𝑒𝑛í𝑎 𝑦𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑝𝑖𝑐ℎó𝑛, 𝑑𝑒 𝑡ú𝑛𝑒𝑙 𝑦 𝑑𝑒 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑚ó𝑣𝑖𝑙 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙). Hay un corto pero potente retrato enfatizando el componente etopéyico con el valor agregado de la pragmatografía paisajística y la comparación sucesoria hereditaria (muerte/vida) con el Líder cristiano. Este de tú a tú, es una de las osadías comparativas del prefación, donde ya se anuncia eso de “el poeta es un pequeño Dios”, en su celebre poema Arte poética (Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra El adjetivo, cuando no da vida, mata. Estamos en el ciclo de los nervios El músculo cuelga Como recuerdo, en los museos; Mas no por eso tenemos menos fuerza: El vigor verdadero reside en la cabeza. El poeta es un pequeño Dios). Huidobro no dice todo de sí, juega al dato escondido y a la ley de la economía de las palabras: solo entrega chisponazos que dejan más dudas e intrigas que certezas de su vida.

Su definición familiar es notoriamente tangencial, retaceada y fragmentaria, pero significativamente íntima y hasta íntimamente doloroso, (𝑀𝑖 𝑝𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑖𝑒𝑔𝑜 𝑦 𝑠𝑢𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑚á𝑠 𝑎𝑑𝑚𝑖𝑟𝑎𝑏𝑙𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒… 𝑀𝑖 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑏𝑜𝑟𝑑𝑎𝑏𝑎 𝑙á𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑜𝑠 𝑎𝑟𝑐𝑜𝑠 𝑖𝑟𝑖𝑠). En estas dos figuras empeladas para retratar a sus progenitores, símil para el padre y prosopopeya para la madre, de manera indiciaria revela que se puede hacer poesía hasta en la faceta más dolorosa del ser humano, sin llegar a lo pueril y cursi, la evidencia que en poesía no solo se pregona, se practica, es metalingüística pura en su cribado más excelso.

Su conexión mística cuasi apóstata, blasfémica deicida, cuasi sacrílega e igualante, revela su poder omnímodo y de autosuficiencia estética, parte del espíritu iconoclasta y rebelde, contestaria y nihilista de las vanguardias que asumen un rol anarquista religioso y semejantista mundano/sagrado, ergo, parecerse a un ser en otra dimensión. (𝐸𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝑜í ℎ𝑎𝑏𝑙𝑎𝑟 𝑎𝑙 𝐶𝑟𝑒𝑎𝑑𝑜𝑟, 𝑠𝑖𝑛 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒, 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑠𝑖𝑚𝑝𝑙𝑒 ℎ𝑢𝑒𝑐𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑣𝑎𝑐í𝑜, ℎ𝑒𝑟𝑚𝑜𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑜𝑚𝑏𝑙𝑖𝑔𝑜: 𝐻𝑖𝑐𝑒 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑟𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑦 𝑒𝑠𝑡𝑒 𝑟𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑓𝑜𝑟𝑚ó 𝑒𝑙 𝑜𝑐é𝑎𝑛𝑜 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑜𝑙𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑜𝑐é𝑎𝑛𝑜). 𝑃𝑒𝑟𝑜 𝑡𝑎𝑚𝑏𝑖é𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑟𝑢𝑦𝑒 𝑢𝑛 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑒𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜-𝑑𝑖𝑎𝑙𝑜𝑔𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑠𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑙𝑖𝑔𝑖𝑜𝑠𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑣𝑖𝑟𝑡𝑢𝑑 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎𝑙 𝑦 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑒𝑔𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑒𝑡𝑎 (𝐸𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑉𝑖𝑟𝑔𝑒𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑜𝑠𝑎, 𝑦 𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑐𝑒: 𝑀𝑖𝑟𝑎 𝑚𝑖𝑠 𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠: 𝑠𝑜𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑙𝑎𝑠 𝑏𝑜𝑚𝑏𝑖𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑙é𝑐𝑡𝑟𝑖𝑐𝑎𝑠. ¿𝑉𝑒𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑖𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑙𝑢𝑧 𝑖𝑛𝑡𝑎𝑐𝑡𝑎? 𝑀𝑖𝑟𝑎 𝑚𝑖 𝑎𝑢𝑟𝑒𝑜𝑙𝑎. 𝑇𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑠𝑎𝑙𝑡𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎𝑠, 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑟𝑢𝑒𝑏𝑎 𝑚𝑖 𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑛𝑖𝑑𝑎𝑑. 𝑆𝑜𝑦 𝑙𝑎 𝑉𝑖𝑟𝑔𝑒𝑛, 𝑙𝑎 𝑉𝑖𝑟𝑔𝑒𝑛 𝑠𝑖𝑛 𝑚𝑎𝑛𝑐ℎ𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑛𝑡𝑎 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑎, 𝑙𝑎 ú𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑒𝑎 𝑎 𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑠…). El componente religioso en el prefacio, es un pretexto confesional del yo lírico para declarar la dimensión de su osadía transgresora y validar su discurso dentro de la empresa de re-fundar una nueva estética basado en el simbolismo metafórico-prosopopéyico y en ese carácter secreto demiurgo del arte de poetizar, que va más allá del semantismo cotidiano y del lenguaje coloquial de uso popular, con el que hoy en la posmodernidad se suele confundir y llamar poesía a todo aquello con tal que comunique cualquier cosa, sin importar el trabajo retórico del lenguaje.

La noticia de sus fobias y preferencias y reafirmación de su identidad de ese dios alterno de la palabra-verso-poesía él y el otro Dios de la creación del universo, (𝐴𝑚𝑜 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒, 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑑í𝑎𝑠… 𝐴ℎ, 𝑎ℎ, 𝑠𝑜𝑦 𝐴𝑙𝑡𝑎𝑧𝑜𝑟, 𝑒𝑙 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑝𝑜𝑒𝑡𝑎, 𝑠𝑖𝑛 𝑐𝑎𝑏𝑎𝑙𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑎 𝑎𝑙𝑝𝑖𝑠𝑡𝑒, 𝑛𝑖 𝑐𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑢 𝑔𝑎𝑟𝑔𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝑙𝑎𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑢𝑛𝑎, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑚𝑖 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒ñ𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎í𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑞𝑢𝑖𝑡𝑎𝑠𝑜𝑙 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑙𝑎𝑛𝑒𝑡𝑎𝑠. 𝐷𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑔𝑜𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑑𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑚𝑖 𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 ℎ𝑖𝑐𝑒 𝑛𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠, 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑗𝑜 𝑙𝑎 𝑡𝑎𝑟𝑒𝑎 𝑑𝑒 𝑏𝑎𝑢𝑡𝑖𝑧𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎 𝑏𝑜𝑡𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑛𝑜. 𝐿𝑜 𝑣𝑒𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑜, 𝑡𝑒𝑛𝑔𝑜 𝑚𝑖 𝑐𝑒𝑟𝑒𝑏𝑟𝑜 𝑓𝑜𝑟𝑗𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑙𝑒𝑛𝑔𝑢𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑒𝑡𝑎… 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 ℎ𝑎 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜𝑠 𝑠𝑖𝑛 𝑠𝑒𝑟 𝑊𝑎𝑙𝑡 𝑊ℎ𝑖𝑡𝑚𝑎𝑛, 𝑝𝑢𝑒𝑠 𝑗𝑎𝑚á𝑠 ℎ𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑎𝑟𝑏𝑎 𝑏𝑙𝑎𝑛𝑐𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑙𝑎𝑠 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑚𝑒𝑟𝑎𝑠 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑟𝑟𝑜𝑦𝑜𝑠 ℎ𝑒𝑙𝑎𝑑𝑜𝑠. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑦𝑒 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑎𝑟𝑡𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑜𝑛𝑒𝑑𝑒𝑟𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑜𝑠, 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑠𝑡𝑟ó𝑛𝑜𝑚𝑜𝑠 𝑎𝑐𝑡𝑖𝑣𝑜𝑠. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑏𝑒𝑏𝑒 𝑒𝑙 𝑣𝑎𝑠𝑜 𝑐𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑏𝑖𝑑𝑢𝑟í𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢é𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑖𝑙𝑢𝑣𝑖𝑜 𝑜𝑏𝑒𝑑𝑒𝑐𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑗𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑦 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒 𝑙𝑎 𝑟𝑢𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑡𝑖𝑔𝑎, 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑒𝑙𝑎 ℎ𝑖𝑟𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑟𝑐𝑜𝑠. 𝐴𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑙𝑚𝑎𝑐𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑒𝑟𝑑𝑜𝑠 𝑦 𝑑𝑒 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑜𝑙𝑣𝑖𝑑𝑎𝑑𝑎𝑠. É𝑙, 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑡𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑎𝑒𝑟𝑜𝑝𝑙𝑎𝑛𝑜𝑠, 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑢𝑐𝑡𝑜𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒𝑠 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎𝑣𝑖𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑦 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑛𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑎𝑚𝑎𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑜𝑠 ℎ𝑎𝑐𝑖𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑙𝑜𝑠 ú𝑛𝑖𝑐𝑜𝑠…), reafirma su condición de hacedor literario y alguien que intenta representar el mundo mimético y genésico, reconstruyéndolo través de la poesía y la tropología. Él sabe que su caída en paracaídas (el Creacionismo literario como propuesta incomprendida en una civilización ya decadente en estética), es altamente riesgosa y peligrosa, que en su peor versión (nadie más que él asume ser cineasta y espectador único de su propia película), el paracaídas no se le puede abrir y dar al suelo de crisma, pero acepta su propio desafío suicida.

{Me traía desde la casa Museo de Huidobro en Cartagena de Indias, un regalo especial: 𝗔𝗹𝘁𝗮𝘇𝗼𝗿, una reedición amarilla réplica del original bilingüe y yo venía abrazado a él como niño con su primer juguete y lo perdí a mi regreso en Trujillo, me lo pelaron llevándose todo mis mochilas, esos de los “pasajeros que suben por los caminos”.[(La tartamuda noche grillo, se derrite entre mis ojos hundidos, la inclemente lluvia lo ha sepultado todo desde ayer y entre el ruido de los pertigueantes eucaliptos erguidos y la neblina colapsante, se escapa la letra de una cursi canción…♫…♪…♬♩♪♫… 𝑵𝒖𝒏𝒄𝒂 𝒑𝒆𝒏𝒔é 𝒆𝒏 𝒂𝒎𝒂𝒓 /𝑨𝒉𝒐𝒓𝒂 𝒍𝒐 𝒔𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐 𝒄𝒆𝒓𝒄𝒂 𝒂 𝒎í /𝑷𝒊𝒆𝒏𝒔𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒋𝒂𝒎á𝒔 𝒑𝒐𝒅𝒓á 𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒕𝒆𝒓𝒎𝒊𝒏𝒂𝒓 /𝑬𝒔𝒕𝒆 𝒂𝒎𝒐𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒚 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆 𝒕ú 𝒚 𝒚𝒐 /𝑫𝒆𝒔𝒑𝒖é𝒔 𝒅𝒆 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒔ó /𝑵𝒐 𝒔é 𝒒𝒖é 𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓 𝒅𝒆 𝒏𝒖𝒆𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒂𝒎𝒐𝒓 …♩♪♫♬≣♫♬♯♫…Amor es solo una Palabra- La V Rebelión). (No podía esperar más, habíamos recorrido 11 horas en bus desde Santiago de Chile, para llegar a Cartagena de Indias y subir a la cumbre, ohhhhhhhh Diosssssss allí en la parte más alta estaba la tumba blanquecina solitaria y acordonada de Vicente Huidobro, sentí un éxtasis sagrado, como cuando estuve en París en el cementerio de Montparnasse en la tumba de mi compatriota César Vallejo: había coronado dos sueños largamente esperados). (Visité las tres casas de Neruda: La Sebastiana, La Chascona e Isla Negra, eran pintorescas y turísticas, pero como yo iba con la mentalidad de esteta y de huidobriano neocreacionista, la tumba de Huidobro y su casa museo, fueron mi mayor deleite. Allí vi el prefacio de Altazor en manuscrito, su carpeta de niño estudiante, todos sus libros y sus cartas en manuscrito, eso suscitó en mí una conmoción que hasta ahora no puedo recuperarme).]. [(Descubrí Altazor demasiado tarde, casi ya en el 8vo. de Literatura en la UNPRG, pero me tiré a esa piscina volcánica, con la misma devoción que lo hice con La casa verde, Ulises, Trilce y Piedra de sol). (“𝘓𝘢 𝘤𝘰𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘵𝘢 𝘮𝘦 𝘢𝘻𝘰𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘳𝘰𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘺 𝘱𝘢𝘴𝘢 𝘳𝘦𝘭𝘭𝘦𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥/ 𝘠 𝘦𝘭 𝘤𝘪𝘦𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘦𝘫𝘢𝘯… 𝘊𝘢𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘰𝘤é𝘢𝘯𝘰/ 𝘌𝘭 𝘶𝘯𝘪𝘷𝘦𝘳𝘴𝘰 𝘴𝘦 𝘳𝘰𝘮𝘱𝘦 𝘦𝘯 𝘰𝘭𝘢𝘴 𝘢 𝘮𝘪𝘴 𝘱𝘪𝘦𝘴/ 𝘓𝘰𝘴 𝘱𝘭𝘢𝘯𝘦𝘵𝘢𝘴 𝘨𝘪𝘳𝘢𝘯 𝘦𝘯 𝘵𝘰𝘳𝘯𝘰 𝘢 𝘮𝘪 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘻𝘢/ 𝘠 𝘮𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘪𝘯𝘢𝘯 𝘢𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘢𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘻𝘢𝘯 /𝘘𝘶𝘪𝘦𝘳𝘰 𝘭𝘢 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘰𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘮𝘪𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘰𝘴 /𝘗𝘢𝘴𝘵𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘧𝘢𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘴𝘢𝘤𝘪𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘰 𝘗𝘢𝘴𝘵𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘳𝘶𝘮𝘪𝘢 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘢𝘰𝘴 𝘪𝘯𝘤𝘢𝘯𝘴𝘢𝘣𝘭𝘦/ 𝘠 𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴 𝘨𝘢𝘭𝘰𝘱𝘢𝘯 𝘦𝘯 ó𝘳𝘣𝘪𝘵𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘢𝘯𝘨𝘶𝘴𝘵𝘪𝘢/ 𝘌𝘭 𝘱á𝘫𝘢𝘳𝘰 𝘤𝘦𝘨𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘵á𝘴𝘵𝘳𝘰𝘧𝘦 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘴𝘵𝘦/ 𝘏𝘢𝘣𝘭𝘰 𝘦𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘦𝘯𝘨𝘶𝘢 𝘮𝘰𝘫𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘮𝘢𝘳𝘦𝘴 𝘯𝘰 𝘯𝘢𝘤𝘪𝘥𝘰𝘴 𝘊𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘭𝘭𝘦𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘤𝘭𝘪𝘱𝘴𝘦𝘴 𝘺 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘪𝘢𝘴/ 𝘌𝘭 𝘪𝘯𝘧𝘪𝘯𝘪𝘵𝘰 𝘴𝘦 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘭𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘯𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰/ 𝘌𝘭 𝘥í𝘢 𝘴𝘦 𝘴𝘶𝘪𝘤𝘪𝘥𝘢 𝘢𝘳𝘳𝘰𝘫á𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘢𝘭 𝘮𝘢𝘳/ 𝘜𝘯 𝘣𝘢𝘳𝘤𝘰 𝘷𝘦𝘴𝘵𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘶𝘤𝘦𝘴 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘦𝘫𝘢 𝘵𝘳𝘪𝘴𝘵𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦/ 𝘠 𝘢𝘭 𝘧𝘰𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘰𝘭𝘢𝘴 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘻 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘦𝘭 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴 / 𝘚𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰 𝘭𝘢 𝘵𝘪𝘦𝘳𝘳𝘢 𝘷𝘢 𝘢 𝘥𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘶𝘯 á𝘳𝘣𝘰𝘭/ 𝘓𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦 𝘴𝘦 𝘩𝘢 𝘥𝘰𝘳𝘮𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘤𝘪𝘴𝘯𝘦 – 𝐀𝐥𝐭𝐚𝐳𝐨𝐫 (𝟏𝟗𝟑𝟏)- 𝐕𝐢𝐜𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐆𝐚𝐫𝐜í𝐚-𝐇𝐮𝐢𝐝𝐨𝐛𝐫𝐨 𝐅𝐞𝐫𝐧á𝐧𝐝𝐞𝐳-𝐂𝐡𝐢𝐥𝐞 (10 de enero de 1893, Santiago de Chile, Chile- 2 de enero de 1948, Cartagena, Chile). (Mientras estaba en la Libertad 241-Lambayeque y éramos Ubicuos Malditos, planeamos ir necrofílicamente a París a ver a Vallejo, Baudelaire y Maupassant; a Chile a ver a Huidobro y Mistral; a Dublín a ver a Joyce). (Leyendo a Huidobro, todo mi viejo chip oxidado primarioso y obsoleto de poesía desde colegial hasta el post grado en universidad, tuve que resetearlo y cambiarlo todo, aunque fuera otro solitario incomprendido como Huidobro). (Creo que el neocreacionismo empezará a ser tomado en cuenta a partir del 2030, por un sector culto esteta, no por la masa, desconfío mucho de la ignorancia tozuda).]. Amanece aquí con el penacho de la lluvia y el hacha desenterrada, la pampa sigue vacía y solo se oyen a la distancia unos batracios entonando en secreto la oda Himno a la ‘tristeza’ del cuarto movimiento de la Novena sinfonía de Ludwig van Beethoven}.

El disparo a quemarropa de su arte poético, sienta la postura estética de su movimiento en solitario (𝐿𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑟𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑒𝑚𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑐𝑒𝑛𝑑𝑖𝑜𝑠. 𝐿𝑎 𝑝𝑜𝑒𝑠í𝑎 𝑠𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑎𝑔𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑒𝑠, 𝑖𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑒𝑚𝑒𝑐𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑝𝑙𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑔𝑜𝑛í𝑎. 𝑆𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑏𝑖𝑟 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑔𝑢𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑎 𝑚𝑎𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎. 𝐿𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑎𝑡𝑟𝑜 𝑝𝑢𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑟𝑑𝑖𝑛𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑠𝑜𝑛 𝑡𝑟𝑒𝑠; 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑟 𝑦 𝑒𝑙 𝑛𝑜𝑟𝑡𝑒. /𝑈𝑛 𝑝𝑜𝑒𝑚𝑎 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑟á. /𝑈𝑛 𝑝𝑜𝑒𝑚𝑎 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑒𝑠, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑟./ 𝑈𝑛 𝑝𝑜𝑒𝑚𝑎 𝑒𝑠 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 ℎ𝑎 𝑠𝑖𝑑𝑜, 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑝𝑜𝑑𝑟á 𝑠𝑒𝑟. 𝐻𝑢𝑦𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑏𝑙𝑖𝑚𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑟𝑛𝑜 𝑠𝑖 𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟 𝑎𝑝𝑙𝑎𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜...), donde sus afirmaciones categoriales es controversia y antítesis futurista, negación misma simplificadora del acto comunicativo y acaso con su dosis de parodia. Es aquí donde se debiera dar el debate artístico (que no existe en la posmodernidad, porque hoy todo el mundo escribe y dice que es poeta y no sabe ni cómo ni por qué, donde no hay esencia estética ni filosófica que lo sustente, solo hay un regurgitar sintomático, un bostezo inconsciente minimalista, un acto catárquico de una sociedad individualista, ególatra, enferma, que busca terapia con la escritura, pero que la mal llama poesía, porque creen que sus lamentos y confesiones autológicas del yo real, le importan a todo el mundo).

Su concepción filontogénica (𝐿𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑒𝑠 𝑢𝑛 𝑣𝑖𝑎𝑗𝑒 𝑒𝑛 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎í𝑑𝑎𝑠 𝑦 𝑛𝑜 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑡ú 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑐𝑟𝑒𝑒𝑟. 𝑉𝑎𝑚𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑦𝑒𝑛𝑑𝑜, 𝑐𝑎𝑦𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑛𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑐𝑒𝑛𝑖𝑡 𝑎 𝑛𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑟, 𝑦 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑚𝑜𝑠 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑐ℎ𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑣𝑒𝑛𝑒𝑛𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑒𝑛𝑔𝑎𝑛 𝑚𝑎ñ𝑎𝑛𝑎 𝑎 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑟𝑙𝑜. 𝐴𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑡𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜, 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜, 𝑐𝑎𝑒𝑟á𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑖𝑡 𝑎𝑙 𝑛𝑎𝑑𝑖𝑟 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 é𝑠𝑒 𝑒𝑠 𝑡𝑢 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜, 𝑡𝑢 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜. 𝑌 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑚á𝑠 𝑎𝑙𝑡𝑜 𝑐𝑎𝑖𝑔𝑎𝑠, 𝑚á𝑠 𝑎𝑙𝑡𝑜 𝑠𝑒𝑟á 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑏𝑜𝑡𝑒, 𝑚á𝑠 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑎 𝑡𝑢 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑐𝑖ó𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎. 𝐻𝑒𝑚𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑙𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑛𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒 𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑏𝑜𝑟𝑑𝑒 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑦 𝑣𝑎𝑚𝑜𝑠 𝑐𝑎𝑦𝑒𝑛𝑑𝑜.), revela el pesimismo del pensamiento poético a principios del s. XX, de un marcado crudo existencialismo conflictivo, fue las secuelas de esas guerras secretas internas que ocurren en el cerebro de los artistas.

Su exhortación epifonémica (𝑃𝑜𝑒𝑡𝑎, ℎ𝑒 𝑎ℎí 𝑡𝑢 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎í𝑑𝑎𝑠, 𝑚𝑎𝑟𝑎𝑣𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑙 𝑖𝑚á𝑛 𝑑𝑒𝑙 𝑎𝑏𝑖𝑠𝑚𝑜. 𝑀𝑎𝑔𝑜, ℎ𝑒 𝑎ℎí 𝑡𝑢 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎í𝑑𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎 𝑡𝑢𝑦𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑟 𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑠𝑢𝑏𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑟𝑎𝑣𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙á𝑚𝑝𝑎𝑔𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎𝑙 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑑𝑜𝑟. ¿𝑄𝑢é 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑠? 𝑀𝑎𝑠 ℎ𝑒 𝑎ℎí 𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑐𝑟𝑒𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑇𝑒𝑛𝑒𝑏𝑟𝑜𝑠𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑙𝑣𝑖𝑑ó 𝑠𝑜𝑛𝑟𝑒í𝑟. 𝑌 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑐𝑎í𝑑𝑎𝑠 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑏𝑎𝑙𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑢𝑔𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑙𝑒), le habla al poeta, de poeta a poeta, no de autor a lector, sino de par a par, donde lo invita a cargarse de valor y caminar por esa senda poco transitada: la de la poesía estetizada, no de la confesional del yo real que solo le interesa a cuatro personas de tu entorno familiar y de tu imaginario club de fans enamoradas.

Un auto-prefacio de 1510 palabras, 5 párrafos y 32 tropos de alta gama, se convierte en un poema que supera a la prosa, que es tan o más interesante que los 7 cantos, en una autobiografía mutilada elíptica que nos deja ver el hoyo profundo, pero que, al no tener luz, tiene más negrura y noche que el propio día de la imagen del autor. Una prefacio donde leerlo y volverlo a releer encontrarás a un Huidobro privado, secreto y personal que se regodea con su paracaídas recogido y sin desplegarse, pero no para aterrizar en la Tierra, sino en el Cielo de la estética.

𝙉𝙞𝙘𝙤𝙡𝙖́𝙨 𝙃𝙞𝙙𝙧𝙤𝙜𝙤 𝙉𝙖𝙫𝙖𝙧𝙧𝙤-𝙋𝙚𝙧𝙪́.

𝑻𝒂𝒍𝒍𝒆𝒓𝒊𝒔𝒕𝒂 -𝙀𝙭𝙥𝙚𝙧𝙩𝙤 𝙚𝙣 𝙚𝙫𝙖𝙡𝙪𝙖𝙘𝙞ó𝙣 𝙙𝙚 𝙘𝙖𝙡𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙚𝙨𝙩é𝙩𝙞𝙘𝙖 𝙚𝙣 𝙩𝙚𝙭𝙩𝙤𝙨 𝙡𝙞𝙩𝙚𝙧𝙖𝙧𝙞𝙤𝙨.

𝑯𝒂𝒄𝒆𝒅𝒐𝒓 𝒚 𝒄𝒓𝒊𝒕𝒊𝒄𝒐 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒏𝒆𝒐𝒄𝒓𝒆𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂.

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𝗖𝗢𝗡𝗚𝗟𝗢𝗠𝗘𝗥𝗔𝗗𝗢 𝗖𝗨𝗟𝗧𝗨𝗥𝗔𝗟 𝗣𝗘𝗥𝗨́ 𝗜𝗡𝗧𝗘𝗥𝗡𝗔𝗖𝗜𝗢𝗡𝗔𝗟 & 𝗛𝗔𝗖𝗘𝗗𝗢𝗥𝗘𝗦 𝗟𝗜𝗧𝗘𝗥𝗔𝗥𝗜𝗢𝗦 𝗜𝗡𝗧𝗘𝗥𝗡𝗔𝗖𝗜𝗢𝗡𝗔𝗟.

𝑨𝒖𝒍𝒂 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒂 𝒗𝒊𝒓𝒕𝒖𝒂𝒍 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒍–𝑪𝒂́𝒕𝒆𝒅𝒓𝒂 𝑳𝒂𝒎𝒃𝒂𝒚𝒆𝒒𝒖𝒆-𝑷𝒆𝒓𝒖́ 𝑰𝒏𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒍.

𝑃𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑟𝑢𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝐻𝑢𝑖𝑑𝑜𝑏𝑟𝑜-𝑉𝑎𝑙𝑙𝑒𝑗𝑜-𝑃𝑎𝑧 𝑦 𝐽𝑜𝑦𝑐𝑒.