TALLERES MAGISTRALES DE CREATIVIDAD LITERARIA 2024

Aᴅ ᴘᴏʀᴛᴀs

Oғɪᴄɪᴀʟᴍᴇɴᴛᴇ ɪɴsᴄʀɪᴛᴏ ᴇɴ ᴇsᴛᴇ ᴛᴀʟʟᴇʀ ᴍᴀɢɪsᴛʀᴀʟ.Eʟ ᴘʀɪᴍᴇʀᴏ ᴅᴇ 12 ᴛᴀʟʟᴇʀᴇs ɪɴᴛᴇʀɴᴀᴄɪᴏɴᴀʟᴇs ᴏ̨ᴜᴇ ᴄᴜʟᴍɪɴᴀʀᴀ́ ᴇɴ ᴅɪᴄɪᴇᴍʙʀᴇ ᴅᴇʟ 2024.

Eɴ ᴘᴏs ᴅᴇ ᴘʀᴏғᴇsɪᴏɴᴀʟɪᴢᴀʀ ʟᴀ ʟᴀʙᴏʀ ᴅᴇʟ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀ ᴅᴏɴᴅᴇ ɴᴏs ᴠɪᴇɴᴇɴ ʙʀɪɴᴅᴀɴᴅᴏ ʟᴀs ʜᴇʀʀᴀᴍɪᴇɴᴛᴀs ɪᴅᴏ́ɴᴇᴀs ᴛᴀɴᴛᴏ ᴛᴇᴏ́ʀɪᴄᴏs ᴄᴏᴍᴏ ᴘʀᴀ́ᴄᴛɪᴄᴏs . Fᴇʟɪᴄɪᴛᴀᴄɪᴏɴᴇs ᴀʟ Cᴏɴɢʟᴏᴍᴇʀᴀᴅᴏ Cᴜʟᴛᴜʀᴀʟ Pᴇʀᴜ́ Iɴᴛᴇʀɴᴀᴄɪᴏɴᴀʟ ᴘᴏʀ ᴠᴇɴɪʀ ᴇғᴇᴄᴛᴜᴀɴᴅᴏ ᴛᴀɴ ᴀᴄᴇʀᴛᴀᴅᴏ ᴘʀᴏʏᴇᴄᴛᴏ ᴏ̨ᴜᴇ ᴇsᴛᴀ ᴅᴀɴᴅᴏ ʀᴇsᴘᴜᴇsᴛᴀs ᴄᴏɴᴄʀᴇᴛᴀs ᴀ ʟᴀs ɴᴇᴄᴇsɪᴅᴀᴅᴇs ᴇɴ ᴇʟ ᴄᴀᴍᴘᴏ ᴅᴇ ʟᴀ ʟᴀʙᴏʀ ᴅᴇ ʟᴀ ᴄʀᴇᴀᴛɪᴠɪᴅᴀᴅ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ ʏ ᴄʀɪ́ᴛɪᴄᴀ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ.

Tᴀʟʟᴇʀᴇs ɪᴍᴘᴀʀᴛɪᴅᴏs ᴘᴏʀ ᴇʟ ᴄᴏɴɴᴏᴛᴀᴅᴏ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀ ʏ ᴇxᴘᴇʀᴛᴏ ᴇɴ ᴄʀɪ́ᴛɪᴄᴀ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ Nɪᴄᴏʟᴀ́s Hɪᴅʀᴏɢᴏ Nᴀᴠᴀʀʀᴏ .

Hᴀɢᴏ ʟᴀ ᴄᴏʀᴅɪᴀʟ ɪɴᴠɪᴛᴀᴄɪᴏ́ɴ ᴀ ɪɴsᴄʀɪʙɪʀsᴇ ᴀ ʟᴏs ᴀsᴘɪʀᴀɴᴛᴇs ᴀ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀᴇs ᴅᴇ ᴛᴏᴅᴀ ʟᴀ ʀᴇɢɪᴏ́ɴ Lɪᴍᴀ ᴘʀᴏᴠɪɴᴄɪᴀs (Yᴀᴜʏᴏs,Cᴀᴊᴀᴛᴀᴍʙᴏ,Cᴀɴᴛᴀ,Oʏᴏ́ɴ,Hᴜᴀᴜʀᴀ-Hᴜᴀᴄʜᴏ,Hᴜᴀʀᴀʟ,Bᴀʀʀᴀɴᴄᴀ,Cᴀɴ̃ᴇᴛᴇ y Huarochirí), ᴀ ᴛᴏᴅᴀs ʟᴀs ᴀsᴏᴄɪᴀᴄɪᴏɴᴇs ᴅᴇ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀᴇs ᴘᴜᴇs ᴇs ɴᴇᴄᴇsᴀʀɪᴏ ʏ ᴅᴇᴛᴇʀᴍɪɴᴀɴᴛᴇ sᴇɢᴜɪʀsᴇ ᴄᴀᴘᴀᴄɪᴛᴀɴᴅᴏ ʏ ᴀsᴇɢᴜʀᴇɴ ʟᴀ ᴠɪɢᴇɴᴄɪᴀ ᴅᴇ sᴜs ɪɴsᴛɪᴛᴜᴄɪᴏɴᴇs.Eʟ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀ ᴏ ᴘᴏᴇᴛᴀ ɴᴏ ᴇsᴄʀɪʙᴇ ɪɴᴄᴏɴsᴄɪᴇɴᴛᴇᴍᴇɴᴛᴇ sᴜ ɴᴀʀʀᴀᴛɪᴠᴀ ᴏ ᴘᴏᴇᴍᴀs sᴏʟᴏ ᴘᴏʀ ɪɴsᴘɪʀᴀᴄɪᴏ́ɴ ᴅᴇ ʟᴀs ᴍᴜsᴀs ᴅᴇʟ Mᴏɴᴛᴇ Hᴇʟɪᴄᴏ́ɴ ɪɢɴᴏʀᴀɴᴅᴏ ʟᴀ ᴍᴇᴛᴏᴅᴏʟᴏɢɪ́ᴀ, ɪᴍᴘʟɪᴄᴀɴᴄɪᴀs,ᴄᴏɴᴅɪᴄɪᴏɴᴇs,ᴇxɪɢᴇɴᴄɪᴀs,ᴄᴏᴍᴘᴏɴᴇɴᴛᴇs ʏ ᴏʙᴊᴇᴛɪᴠᴏs ᴅᴇ ʟᴀ ᴄʀᴇᴀᴛɪᴠɪᴅᴀᴅ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ sɪɴ ʟᴏs ᴄᴜᴀʟᴇs ɴᴏ sᴇʀɪ́ᴀ ᴛᴇxᴛᴏ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴏ.

Esᴛᴏs ᴛᴀʟʟᴇʀᴇs,ᴇɴ ᴇʟ ᴄᴀᴍᴘᴏ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴏ, ᴘᴏᴛᴇɴᴄɪᴀʀᴀ́ɴ sᴜ ʟᴀʙᴏʀ ᴏ ᴘᴏᴅʀᴀ́ɴ ᴅɪᴀɢɴᴏsᴛɪᴄᴀʀ ᴜᴅs ᴍɪsᴍᴏs sᴜs ғᴀʟᴇɴᴄɪᴀs ʏ ʟᴏs ᴀᴊᴜsᴛᴇs ɴᴇᴄᴇsᴀʀɪᴏs ᴀ ᴇғᴇᴄᴛᴜᴀʀ ᴇɴ ᴄᴜᴀɴᴛᴏ ᴀ ʟᴀ ᴄʀᴇᴀᴛɪᴠɪᴅᴀᴅ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ;ᴇɴ ᴇʟ ᴘᴇᴏʀ ᴅᴇ ʟᴏs ᴄᴀsᴏs sᴇ ʟᴇs ᴏ̨ᴜɪᴛᴀʀᴀ́ ʟᴀ ᴠᴇɴᴅᴀ ʏ ʀᴇɴᴇɢᴀʀᴀ́ɴ ᴅᴇ ᴛᴏᴅᴏs ʟᴏs ɢᴀʀᴀʙᴀᴛᴏs ʀɪᴘɪᴏsᴏs ᴅᴇ ғɪɴ ᴄᴏᴍᴜɴɪᴄᴀᴛɪᴠᴏ, ᴅᴇɴᴏᴛᴀᴛɪᴠᴏ ᴏ̨ᴜᴇ ᴠᴇɴɪᴀɴ ᴇsᴄʀɪʙɪᴇɴᴅᴏ ᴇ ɪᴍᴘʀɪᴍɪᴇɴᴅᴏ , ᴄʀᴇʏᴇɴᴅᴏ ᴏ̨ᴜᴇ ᴇʀᴀɴ ᴏʙʀᴀs ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀs ʟᴏ ᴄᴜᴀʟ ʟᴇs ᴘᴇʀᴍɪᴛɪʀᴀ́ ᴠɪsʟᴜᴍʙʀᴀʀ ʟᴀ sᴇɴᴅᴀ ᴅᴇ Hᴜɪᴅᴏʙʀᴏ-Vᴀʟʟᴇᴊᴏ-Pᴀᴢ ʏ Jᴏʏᴄᴇ ᴇᴍᴘᴇᴢᴀɴᴅᴏ ᴅᴇsᴅᴇ ᴄᴇʀᴏ sᴀʟᴛᴀɴᴅᴏ ᴀ ᴏᴛʀᴀ ᴇᴛᴀᴘᴀ ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴀ sᴏғɪsᴛɪᴄᴀᴅᴀ.

M(ᴏ).Rᴏʙᴇʀᴛᴏ Mᴇᴅɪɴᴀ Sᴀ́ɴᴄʜᴇᴢ.

𝑰𝑵𝑽𝑰𝑻𝑨𝑪𝑰𝑶́𝑵 𝑨 𝑰𝑵𝑺𝑪𝑹𝑰𝑩𝑰𝑹𝑺𝑬 𝑨𝑳 𝑰𝑽 𝑫𝑰𝑷𝑳𝑶𝑴𝑨𝑫𝑶 𝑰𝑵𝑻𝑬𝑹𝑵𝑨𝑪𝑰𝑶𝑵𝑨𝑳 𝑫𝑬 𝑪𝑹𝑬𝑨𝑻𝑰𝑽𝑰𝑫𝑨𝑫 𝑳𝑰𝑻𝑬𝑹𝑨𝑹𝑰𝑨 2024

 

𝗢𝗥𝗚𝗔𝗡𝗜𝗭𝗔 𝗖𝗢𝗡𝗚𝗟𝗢𝗠𝗘𝗥𝗔𝗗𝗢 𝗖𝗨𝗟𝗧𝗨𝗥𝗔𝗟 𝗣𝗘𝗥Ú 𝗜𝗡𝗧𝗘𝗥𝗡𝗔𝗖𝗜𝗢𝗡𝗔𝗟 𝗬 𝗛𝗔𝗖𝗘𝗗𝗢𝗥𝗘𝗦 𝗟𝗜𝗧𝗘𝗥𝗔𝗥𝗜𝗢𝗦 𝗜𝗡𝗧𝗘𝗥𝗡𝗔𝗖𝗜𝗢𝗡𝗔𝗟

𝑰𝑵𝑽𝑰𝑻𝑨𝑪𝑰𝑶́𝑵 𝑨 𝑰𝑵𝑺𝑪𝑹𝑰𝑩𝑰𝑹𝑺𝑬 𝑨𝑳 𝑰𝑽 𝑫𝑰𝑷𝑳𝑶𝑴𝑨𝑫𝑶 𝑰𝑵𝑻𝑬𝑹𝑵𝑨𝑪𝑰𝑶𝑵𝑨𝑳 𝑫𝑬 𝑪𝑹𝑬𝑨𝑻𝑰𝑽𝑰𝑫𝑨𝑫 𝑳𝑰𝑻𝑬𝑹𝑨𝑹𝑰𝑨 2024

¿𝑸𝒖𝒊𝒆𝒓𝒆𝒔 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒆𝒔𝒊𝒐𝒏𝒂𝒍𝒊𝒛𝒂𝒓 𝒍𝒂 𝒍𝒂𝒃𝒐𝒓 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒂❓ 𝑳𝒐𝒈𝒓𝒂𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒖𝒔 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐𝒔 𝒔𝒆𝒂𝒏 𝒅𝒆 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐𝒔 𝒄𝒊𝒓𝒄𝒖𝒏𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒔  𝒂 𝒍𝒂 𝒅𝒆𝒎𝒂𝒏𝒅𝒂 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒆𝒔𝒕𝒆́𝒕𝒊𝒄𝒂 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒂 ,𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒖𝒔 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐𝒔 𝒑𝒂𝒔𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒍 𝒏𝒊𝒗𝒆𝒍 𝒄𝒐𝒍𝒐𝒒𝒖𝒊𝒂𝒍 𝒄𝒐𝒏𝒇𝒆𝒔𝒊𝒐𝒏𝒂𝒓𝒊𝒐(𝑬𝒅𝒂𝒅 𝒅𝒆 𝒑𝒊𝒆𝒅𝒓𝒂 )𝒂 𝒖𝒏 𝒏𝒊𝒗𝒆𝒍 𝒕𝒓𝒐𝒑𝒐𝒍𝒐́𝒈𝒊𝒄𝒐 𝒄𝒐𝒏𝒏𝒐𝒕𝒂𝒕𝒊𝒗𝒐, 𝒔𝒐𝒇𝒊𝒔𝒕𝒊𝒄𝒂𝒅𝒐 (𝑵𝒊𝒗𝒆𝒍 𝒆𝒅𝒂𝒅 𝒅𝒆 𝒐𝒓𝒐)𝒑𝒖𝒆𝒔 𝒆𝒔𝒕𝒆 𝑰𝑽 𝑫𝒊𝒑𝒍𝒐𝒎𝒂𝒅𝒐 𝑰𝒏𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒂𝒍 𝒅𝒆 𝑪𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒅𝒂𝒅  𝑳𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒂  𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒕𝒊 ¿𝑸𝒖𝒊𝒆𝒓𝒆𝒔 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒓 𝒔𝒊 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒃𝒆𝒔 𝒆𝒔 𝒅𝒆 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒕𝒖𝒓𝒂(𝒑𝒐𝒆𝒔𝒊́𝒂 𝒐 𝒏𝒂𝒓𝒓𝒂𝒕𝒊𝒗𝒂)❓𝑬𝒔𝒕𝒆 𝑫𝒊𝒑𝒍𝒐𝒎𝒂𝒅𝒐 𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒕𝒊. 𝑵𝒐 𝒑𝒊𝒆𝒓𝒅𝒂𝒔 𝒍𝒂 𝒐𝒑𝒐𝒓𝒕𝒖𝒏𝒊𝒅𝒂𝒅  𝒅𝒆 𝒊𝒏𝒔𝒄𝒓𝒊𝒃𝒊𝒓𝒕𝒆, 𝒊𝒏𝒗𝒊𝒆𝒓𝒕𝒆 𝒆𝒏 𝒄𝒂𝒑𝒂𝒄𝒊𝒕𝒂𝒓𝒕𝒆 𝒚 𝒂𝒑𝒓𝒆𝒏𝒅𝒆𝒓 ;𝒚𝒂 𝒅𝒆𝒋𝒂 𝒅𝒆 𝒊𝒎𝒑𝒓𝒊𝒎𝒊𝒓 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒏 𝒅𝒆 𝒍𝒐 𝒅𝒆𝒏𝒐𝒕𝒂𝒕𝒊𝒗𝒐 𝒔𝒊𝒏 𝒂𝒍𝒊𝒏𝒆𝒂𝒓𝒔𝒆 𝒂 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒂𝒏𝒅𝒂  𝒚 𝒆𝒙𝒊𝒈𝒆 𝒖𝒏 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐, 𝒈𝒂𝒔𝒕𝒂𝒏𝒅𝒐  𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒎𝒂𝒏𝒆𝒓𝒂  𝒑𝒐́𝒍𝒗𝒐𝒓𝒂 𝒆𝒏 𝒈𝒂𝒍𝒍𝒊𝒏𝒂𝒛𝒐.

 𝑬𝒎𝒑𝒊𝒆𝒛𝒂 𝒆𝒍 2024 𝒅𝒆 𝒎𝒂𝒏𝒆𝒓𝒂 𝒆𝒙𝒊𝒕𝒐𝒔𝒂 𝒂𝒅𝒒𝒖𝒊𝒓𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒍𝒐𝒔 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒊𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐𝒔 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐𝒔 𝒏𝒆𝒄𝒆𝒔𝒂𝒓𝒊𝒐𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒓 𝒔𝒊 𝒕𝒖𝒔 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒆𝒏 𝒓𝒆𝒂𝒍𝒊𝒅𝒂𝒅 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐𝒔.𝑬𝒔𝒕𝒆 𝑰𝑽 𝑫𝒊𝒑𝒍𝒐𝒎𝒂𝒅𝒐 2024 𝒆𝒔 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒕𝒊. 𝑷𝒐𝒅𝒓𝒂́𝒔 𝒗𝒂𝒍𝒐𝒓𝒂𝒓 𝒕𝒖𝒔 𝒐𝒃𝒓𝒂𝒔 𝒚 𝒍𝒂  𝒅𝒆 𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒄𝒐𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒓𝒂𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒂𝒔 𝒊𝒏𝒅𝒊𝒔𝒑𝒆𝒏𝒔𝒂𝒃𝒍𝒆𝒔 𝒔𝒊𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒄𝒖𝒂𝒍𝒆𝒔 𝒏𝒐 𝒔𝒆𝒓𝒊́𝒂 𝒑𝒐𝒔𝒊𝒃𝒍𝒆 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒓𝒍𝒐,𝒉𝒆𝒓𝒓𝒂𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒕𝒆 𝒍𝒂𝒔 𝒃𝒓𝒊𝒏𝒅𝒂𝒏  𝒆𝒏 𝒄𝒂𝒔𝒊 𝒏𝒊𝒏𝒈𝒖𝒏𝒂 𝒖𝒏𝒊𝒗𝒆𝒓𝒔𝒊𝒅𝒂𝒅 𝒅𝒆𝒍 𝑷𝒆𝒓𝒖́.

¿𝑸𝒖𝒊𝒆𝒓𝒆𝒔 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒓 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎𝒑𝒍𝒊𝒄𝒂𝒏𝒄𝒊𝒂𝒔,𝒆𝒙𝒊𝒈𝒆𝒏𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒚 𝒎𝒆𝒕𝒐𝒅𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊́𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝑪𝑹𝑬𝑨𝑻𝑰𝑽𝑰𝑫𝑨𝑫 𝑳𝑰𝑻𝑬𝑹𝑨𝑹𝑰𝑨❓¿𝑪𝒓𝒆𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒍 𝒑𝒐𝒆𝒕𝒂 𝒐 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓 𝒏𝒂𝒄𝒆 𝒐 𝒔𝒆 𝒉𝒂𝒄𝒆❓ 𝑫𝒆𝒔𝒄𝒖𝒃𝒓𝒊𝒓𝒂́𝒔 , 𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒕𝒊𝒓 𝒅𝒆 𝒆𝒔𝒕𝒆 𝑰𝑽 𝑫𝑰𝑷𝑳𝑶𝑴𝑨𝑫𝑶 , 𝒔𝒊 𝒆𝒏 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅 𝒆𝒓𝒆𝒔 𝒑𝒐𝒆𝒕𝒂 𝒐 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓.𝑺𝒂𝒃𝒓𝒂́𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒆𝒅𝒊𝒅𝒂𝒔 𝒐 𝒂𝒋𝒖𝒔𝒕𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒃𝒆𝒔 𝒕𝒐𝒎𝒂𝒓 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒎𝒆𝒋𝒐𝒓𝒂𝒓 𝒐 𝒔𝒊 𝒆𝒔 𝒏𝒆𝒄𝒆𝒔𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒆𝒎𝒑𝒆𝒛𝒂𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒄𝒆𝒓𝒐 𝒚 𝒓𝒆𝒏𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒅𝒆 𝒕𝒐𝒅𝒂𝒔 𝒍𝒂𝒔  𝒅𝒊𝒔𝒑𝒂𝒓𝒂𝒕𝒂𝒅𝒂𝒔  𝒒𝒖𝒆 𝒗𝒆𝒏𝒊𝒂𝒔 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒃𝒊𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒄𝒓𝒆𝒚𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒄𝒊́𝒂𝒔 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐𝒔 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐𝒔.

𝑪𝒐𝒎𝒑𝒓𝒖𝒆𝒃𝒂  𝒕𝒖́ 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐 𝒔𝒊 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒃𝒆𝒔 𝒆𝒔 𝒆𝒏 𝒗𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒐 𝒔𝒐𝒍𝒐 𝒈𝒂𝒓𝒂𝒃𝒂𝒕𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒇𝒊𝒏 𝒄𝒂𝒕𝒂́𝒓𝒕𝒊𝒄𝒐.

𝙏𝙖𝙡𝙡𝙚𝙧𝙚𝙨 𝙢𝙖𝙜𝙞𝙨𝙩𝙧𝙖𝙡𝙚𝙨 𝙞𝙢𝙥𝙖𝙧𝙩𝙞𝙙𝙤𝙨 𝙥𝙤𝙧 𝙚𝙡 𝙙𝙚𝙨𝙩𝙖𝙘𝙖𝙙𝙤 𝙙𝙤𝙘𝙚𝙣𝙩𝙚 Nicolás Hidrogo Navarro 𝙘𝙤𝙣 𝙢𝙖́𝙨 𝙙𝙚 30 𝙖𝙣̃𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙚𝙭𝙥𝙚𝙧𝙞𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖 𝙙𝙚 𝙩𝙖𝙡𝙡𝙚𝙧𝙞𝙨𝙩𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙋𝙚𝙧𝙪́ 𝙮 𝙚𝙡 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤. 

TALLER DE METODOLOGÍA DE LA CREATIVIDAD LITERARIA NIVEL PRINCIPIANTE Y PROFESIONAL .CULMINADO Y CERTIFICADO.

 

𝐌𝐎𝐍Ó𝐋𝐎𝐆𝐎 𝐃𝐄𝐒𝐃𝐄 𝐍𝐈𝐄𝐕𝐀

 

𝗠𝗢𝗡Ó𝗟𝗢𝗚𝗢 𝗗𝗘𝗦𝗗𝗘 𝗡𝗜𝗘𝗩𝗔

Hay un vértigo de soledad casposa en esta distancia bipolar, no ha nacido el día y ya a muerto. El desayuno, pan dulce con aceitunas y café revolcado, no sacia mi hambre de somnio. El enflaquecido tiempo yace atracado entre mis secretas angustias. (Se oye el ronco crepitar de los peque-peques desde lo alto del Hotel Nieva, aún no bombean agua al tanque, se siente el calor apretujándose con la tristeza. El pequeño y único mercado del puerto, bulle de guabillas, anticuchos de carachamas, fritanga de palometas y doradas. Hay una treintena de vendedores, con mirada compasiva y prestos a venderte hasta su alma. Diecinueve motores fuera de borda, incendian la playa de ruidos. El Nieva y el Marañón colisionan fragorosamente y engendran el Santiago. Yo, arriba, encaramado en el peque-peque, veo el único ángulo esquinado que durante cincuenta años me generó dudas e intrigas de cómo un pueblo de la selva del Perú no sucumbía por esa colisión acuosa cuasi hecatómbica. Siento gusanos mordisqueándose entre mis tripas...). Entramos por la única calle desolada Libertador Simón Bolívar, de madrugada y un tenso misterio me empuja ir a la placita de Santa María de Nieva. Ni el cansancio de ocho horas de viaje ininterrumpidos arredraba mi ímpetu literario. Se escuchan los ruidosos grillos y el melancólico y persistente croar de sapos a la distancia, parapetados secretamente en esa densa e infernal vegetación. Finjo y trato de engañar a mi cuerpo dormir y no puedo, estoy demasiado excitado por ese misterioso lugar, me produce escozor y un réptil verde recorre mis venas, quizá en la esquina esté el Sargento Lituma o Adrián Nieves o quizá Lalita. Siento que he trastornado mi yo real con el yo literario de La casa verde. Y me acuerdo de esos viejos reconchadesusmadres comunistoides, decrépitos de mierda, traidores y trastornados mentales. La paranoica noche demencial, es una arteria femoral dislocada entre los maltrechos nidos de putillas y acordeones y la lluvia desaforada. Entonces se abre la mañana con siete potentes ronquidos de las lanchas y el Puerto Nieva alcanza su máximo cenit. Voy con mi padre al mercado, en lo más alto del barranco, en una de sus puntas, a comer un caldo de gallina negra de monte. La huambisa me mira como un ET, le pido limón agrio y me saca una cosa del tamaño de una naranja, en la selva así es, me espeta ella, yo: increíble, pero es pura cáscara, sin jugo, ella: no te equivoques masha, acá todo es bueno y caliente, si quieres pruébame... El puente es un elefante tuerto mirando al iracundo amanecer. Desde la orilla de la playa me viene el olor chamuscado de las plateadas entre troncos ahumados de pona. Voy dando saltos entre las canoas añosas y baboseadas por el agua. En la banda opuesta, se escucha música de los Mirlos y Sonido 2000 de Tarapoto, regresiono al Bagua Grande de 1982. Las lanchitas van llegando repletas de plátanos de freír verdes, llega la yuca ensaquetada, los pijuallos, aguajes, el mercado se arremolina en la única cuesta angosta del puerto, dos cerdos hacen un griterío de la gran flauta. La única plaza está vacía y sobre ella se yergue la antigua iglesia de madera de la Misión de Nieva. Un ligero viento curioso bate sus alas anunciando una demencial lluvia por la tarde. A lo lejos una compacta parvada ruidosa de paucares y guacamayos surca el horizonte baldío, pictografiando una postal digna de un cazapaisajes de calendarios. La cuatro por cuatro pasó veloz y solo me quedé boquiabierto viendo por un segundo el famoso pongo de Rentema. Llevo en mi mente mil espolonazos pragmatográficos de Urakusa y las sandías de Alenya y la bizca roja mirada del cerro del diablo La Torita.

𝙉𝙞𝙘𝙤𝙡𝙖́𝙨 𝙃𝙞𝙙𝙧𝙤𝙜𝙤 𝙉𝙖𝙫𝙖𝙧𝙧𝙤-𝙋𝙚𝙧𝙪́.

𝑯𝒂𝒄𝒆𝒅𝒐𝒓 𝒚 𝒄𝒓𝒊𝒕𝒊𝒄𝒐 𝒍𝒊𝒕𝒆𝒓𝒂𝒓𝒊𝒐 𝒏𝒆𝒐𝒄𝒓𝒆𝒂𝒄𝒊𝒐𝒏𝒊𝒔𝒕𝒂.

DE JURADO DEL PROYECTO PEDAGÓGICO " LA CAJITA LITERARIA " EN EL EMBLEMÁTICO COLEGIO LUIS FABIO XAMMAR (Institución educativa emblemática del distrito de Santa María provincia Huaura región Lima).

Gracias por la invitación a la Mag.Malena Durán,Esteban Ramos y  Jorge Solano .

 

𝗘ʟ ᴇ𝘀ᴄʀɪᴛᴏʀ ɴᴏ ɴᴀᴄᴇ , 𝘀ᴇ ʜᴀᴄᴇ

Eʟ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀ ɴᴏ ɴᴀᴄᴇ , sᴇ ʜᴀᴄᴇ

Eɴ ᴘᴏs ᴅᴇ ʟᴀ ʀᴜᴛᴀ ᴅᴇ Hᴜɪᴅᴏʙʀᴏ, Vᴀʟʟᴇᴊᴏ,Pᴀᴢ ʏ Jᴏʏᴄᴇ.Eʟ ᴇsᴄʀɪᴛᴏʀ ɴᴏ ɴᴀᴄᴇ , sᴇ ʜᴀᴄᴇ y no basta el talento ni ser autodidacta;tampoco ser un inspirado e iluminado de las musas del monte Helicón o ser un Wordsworth lackista inspirado por la vista de narcisos en las orillas de Ullswater .FILOLOGÍA Y COMENTARIO ᴅᴇ ʟᴏs ᴛᴇxᴛᴏs ʟɪᴛᴇʀᴀʀɪᴏs NIVEL PROFESIONAL ᴄᴜʟᴍɪɴᴀᴅᴏ ʏ ᴄᴇʀᴛɪғɪᴄᴀᴅᴏ.

 

¿𝙌𝙐𝙀́ 𝙎𝙄𝙂𝙉𝙄𝙁𝙄𝘾𝘼 𝙎𝙀𝙍 𝙋𝙊𝙀𝙏𝘼❓ 𝙋𝙤𝙧 𝙉𝙞𝙘𝙤𝙡𝙖́𝙨 𝙃𝙞𝙙𝙧𝙤𝙜𝙤 𝙉𝙖𝙫𝙖𝙧𝙧𝙤

Experto en evaluación  de calidad estética en textos literarios
Hacedor y crítico literario neocreacionista

Desde mi época colegial en Bagua Grande-Amazonas, nunca quise utilizar el diccionario de la RAEL de la biblioteca de mi colegio “Alonso de Alvarado”, unos libros gruesos amarillentos con un sello real de Hispania, para definir conceptualmente la palabra poeta, porque siempre encontré ciclópea esta condición suprema de hechicero y demiurgo para ser designada y encasillada con tan pocas palabras. Poeta, emocionalmente para mí fue un dios supremo del verbo, un forjador e inventor de palabras, agrimensor de figuras de significación espléndidas, un transgresor e innovador del lenguaje culto, supremo hacedor y lumbrera de simbologías y arquitectos de alegorías pluscuamperfectas, constructores conscientes de toda la retórica y poiesis aristotélica, asimiladores orgánicos kantianos, acrisoladores de Baudelaire, epistolar a lo Van Gogh e intérpretes de George Sand. Un poeta no era el que hablaba un idioma coloquial, sino usaba un lenguaje celestial aún perteneciendo al mundano sepulcro de los vivos. Me los figuraba en una gran cueva alabastrina vestidos con túnicas blancas y barbas legendarias, maquinando la génesis de nuevas formas expresivas y quiebres sintácticos, seres casi mágicos, sacerdotes consagrados al cuidado del fuego sagrado de la poesía y de la refundición e invención de todos los tropos, lexemas y morfemas habidos hasta entonces, cual elfos o Pitias en el oráculo de Delfos. Tenían para mí una reputación sagrada y venerable, porque ellos eran los rectores de una piedra filosofal, del mosaico, de las siete artes liberales y tenedores del “santo grial lingüístico”. La lectura de poemas para mí fue mi primera religión y sentía un éxtasis sagrado y reverencial posar mi torva mirada en aquellos apotegmas llenos de signos, incomprensibles sin diccionario a la mano. Un poema no era un amontonamiento de palabras apiladas y desconexas entre sí, sino semas mágicos, cargados con una electricidad simbólica, alegórica, semántica y cada palabra era un código secreto de comunicación para iniciados. La poesía no era un acto blasfemo de cursilería barata y pose ridícula, sino una fina trompetería rítmica con una métrica pitagoriana cual formaciones cuadrículas de infantería espartana perfectamente disciplinadas, con rimas con solfeos gemelos cabalísticos, con escindidos sincopados de corte de confección del faro de Alejandría y con hemistiquios tan perfectos como el Phi griego. Era imposible escribir sólo una pieza poética en una sola noche, debía ser un acto de suprema inspiración que tardaría un decenio en ser culminada y repulida y dejarle desneuronado hasta la fatiga al osado aeda. Esos seres equilibrados, místicos, serenos, eran coherentes. Debían ser unos anacoretas tan congruentes con lo que escribían, que fácilmente debían ser adorados como dioses. Esos héroes, eran mis dioses juveniles: eran los poetas. Mis pequeñas incursiones primitivas de lector de Homero, Píndaro y Vallejo, me parecieron que estos seres alucinados no eran de esta galaxia y hubiera dado todo –hasta dejar de ir a clases- por ir a esa sandalizada montaña olímpica donde creía que moraban estos francmasones de secta sibilina. Mis alucinaciones se alimentaban con litografías de las ágoras griegas del diccionario Larousse mirando a los poetas con esa aura de perfección y oratoria encendida, fusionado con las de anacoretas medievales en penitencias para alcanzar la santidad. La palabra “poeta” no sólo era sagrada, sino que tenía un significado ecuménico y de sapienticidad, de malabarista histriónico de todo ese caudal idiomático: esos signos misteriosos eran el resultado de la síntesis perfecta del entendimiento emocional humano y vaticinios sobre el cosmos a partir de todos los papiros leídos en una biblioteca de babilonia y ocultada por el brillo iridiscente de una ráfaga de luz nocturna. En su pulcra mirada escindía la sabiduría perfecta, el ego controlado, el dechado de valores y virtudes, pygmaliones transformadores, cada gesto tenía un justo correlato con el texto: eran aquellos inmortales a los que se podía seguir hasta que no quede fracción de hueso en nosotros de tanto seguirlos. Cándido e infeliz, yo. Puras alucinaciones y autoengaños infantiles que algunos perversos se han encargado de pulverizarlos y destroncharlos. Esta mañana, en una sola oración, un estudiante universitario de Lengua y Literatura de aquí de la FACHSE-UNPRG-Lambayeque, que todas las mañanas me visita para tertuliar un poco y debatir los avances de nuestras lecturas cotidianas, de la estirpe de angustiados solitarios existencialistas, trastornados y frustrados suicidas de boquilla que quieren colgarse en una viga para pasar a la inmortalidad de la soga, misántropos remedones y fanáticos apologistas de antihéroes literarios, me hizo volver nuevamente a la realidad y me epifonemó: “Profe: Me basta aparentar que estoy loco, decirle cabrón a Dios, decirme cada mañana al espejo que soy el mejor del mundo, ser alcohólico irreverente como lo recomienda Charles Bukowski, no trabajar como lo dice el gran maestro Cioran, alardear mi egomanía, escribir cualquier cosa para justificarme y ya soy poeta: esa es la moda, al diablo con los putos valores humanos y la literatura comprometida y nada de leer a nadie para no contaminarse”. 

 Fuente: 

 conglomeradocultural2005@yahoo.es